LA  CHIENNE  DE  L’HÔTEL  TROPICANA     Josée  Yvon    

 

à  toutes  mes  soeurs  rock            

 

 

 

     

«vulgarity  called  and  was  answered»   La  femme  belle  est  pauvre     -­‐  ce  qui  est  légèrement  invraisemblable»             J.  Weinheber,             BLAUKOPF  

un  zoom  indiscret  où  le  ciel  décoloré  tue.     grognait  l'insatisfaction  sur  sa  face  grasse,  le  money-­‐maker  priait  dans  le  désordre.   lascivement  évaché  «la  grande»  se  tortille  en  fausse  pâmoison,  au  rythme  de  sa  douleur  et  de   leur  folie.   le  film  s'embuait,  la  starlette  se  pétrifie  dans  un  combat  pour  le  record  du  monde.   prise  142  sur   les   lèvres   enflées,  l'étalon   s'éternise   sur  le   corps   fou   de   la  tapette   en   bas   de   nylon,   il  ne  peut  pas  bander,  coupez,  on  doit  lui  projeter  des  diapositives  de  guerre  pour  l'exciter.     le   plateau   s'énerve   d'une   super-­‐production,   un   faux-­‐cil   replacé,   une   retouche   de   poudre,   son   habilleuse  d'une  étincelle  recolle  les  aigrettes.   le  spot  jaune  se  rallume  sur  ses  bagues  spumeuses  en  imitation  de  diamant  et  la  caméra  glisse   sur  ses  fesses  élégamment  en  sueur.   un  gros  plan  sur  un  petit  monde  pressé  de  figurants,  le  vide  difficile  à  supporter,  d'autres  sont   mortes  de  moisissure.     le  boss  convulsif  s'applique  et  s'évacue  pour  nourrir  et  glorifier  des  décharges.   nue,  perchée  sur  le  châssis  pourri  de  l'atelier  en  poussière,  Ginette  se  meurt  d'ennui,  dans  cet   invraisemblable  en  cinématoscope  de  harem  mexicain.     son   rôle   mal   programmé   allait   la   faire   chavirer,   comme   un   smuggler   qui   fond   dans   son   habit   cousu  de  hash  à  cause  d'une  panne  d'avion.     le  beef  s'énerve:  la  petite  script  lui  apporte  un  fort  comme  un  suçon  dans  les  mains  d'eczéma  du   crocodile.   il  ne  sait  pas  qu'il  va  mourir  immolé  comme  un  vieux  taon  dans  sa  communion.     déjà  pour  le  plan  d'hier  on  a  sacrifié  trois  athlètes.   un  flou  saccadé,  l'éclairagiste  auburn  bouscule  avec  ses  fils  et  son  angoisse,  la  nausée  fermente   en  lieu  clos,  il  avance  la  croix  pour  la  scène  de  torture,  il  respire  comme  s'il  se  clouait  des  fouets,   s'émiette  encore  la  vieille  trame  et  l'on  panse  toutes  les  machines.     Ginette  pour  se  sauver  revêtit  les  bottes  de  sadique  et  le  corsage  moiré  en  filet.   la   tête   contre   le   simili-­‐bois,   dans   la   toilette   brisée   gluante,   fanatique   reptile   dans   son   totem,   avec  des  gestes  inachevés  comme  des  coups  de  pinceau,  sa  main  tremblante  cherche  la  veine   rose.   époussetant   un   butch,   elle   s'annule   sous   ses   membranes   agitées.   dans   le   soleil   chimique,   la  

magnifique  étoile  de  mer,  celle  qui  se  retire  dans  l'héroïne  des  temps   qui  se  souviendra  qu'elle  a  déjà  vécu  dans  ce  désert  incendié   cycliquement  l'histoire  d'un  hiver  toujours  plus  rude   et  quoi  d'autre  que  la  dérision  de  son  pubis  fossilisé  dans     le  siège  encore  chaud  de  l'anti-­‐rêve.       des  nuits  pleines  d'un  hôpital  comme  science-­‐fiction     elle  parle  à  travers  ses  ongles,  de  la  plante  des  pieds   et  se  nourrit  de  downers  plutôt  que  de  fromage   Ginette  de  la  rue  Frontenac  léchait  les  miroirs   et  l'inconscient  ne  veut  pas  libérer   toute  son  hystérie  chancelante.   du  cutex  aux  tatouages   des  demandes  spéciales  sur  son  corps.       la  saveur  sinistre  d'un  noël  indélébile     la  chair  gelée  ploguée  sur  la  musique     dans  un  drive-­‐in,  naïf  disneyland  s'incrustent     des  trous  de  voyeurs  pour  regarder  l'enfer:     la  défection  du  minuscule  quotidien.              

dans  un  fichier  aveugle  dénommé  d'épaves   le  drame  digestif  des  virus  se  meut  lentement.   je   l'ai   rencontrée   sur   un   banc   de   la   clinique   Saint-­‐Jacques,   elle   racontait   sa   blennorragie,   un   shiner  à  l'œil  et  elle  riait.   elle   expliquait   son   cinquième   avortement,   un   flask   de   Southern   Comfort   entre   les   cuisses   et   elle   riait.     comme   une   exposition   d'étamines   de   coquerelles   sur   l'abdomen,   elle   charriait   un   racket   de   pipes  marocaines  comme  le  commis-­‐voyageur  qu'elle  était.   des  orteils  égyptiens  et  des  cheveux  traîtres,  les  bleus   non-­‐avoués  du  visage  éternel,   les  ongles  incarnés  violents  dans  l'amour.            

il  paraît  qu'elle  ne  m'aime  pas   cette  magnifique  à  deux  couleurs   femme  de  moteurs,  d'épices  et  de  poils   avec  son  ventre  ouvert   comme  des  suffocations  de  parvenue   une  fermentation  dégoûtante  de  papillons  jaunes   fauve  du  n'importe  quoi   elle  est  ma  vie.            

elle  s'emplit  de  cicatrices  pour  des  beautés   qui  ne  l'ont  jamais  intéressée   dans  ses  loafers  de  vache  la  méthadone  princesse   comment  percer  la  sirène  suspendue  osée  insolente   chaque  vie  est  célèbre  sous  les  plantes  électroniques   le  blues  gravite  autour  d'elle   elle  sent  la  bière,  le  gaz  et  la  sueur.            

et  pourquoi  pas  cette  beauté  craquée   la  maladie  noire   avec  ceux  aux  lisières  des  folies.     contre-­‐plongée  en  elle   extasiée  sur  ses  frets  contagieux   une  moite  nudité,  indispensable  comme  la  pauvreté   le  choc  de  montrer  sa  plaie.     la  belle  danseuse  éternelle     le  cœur  brisé,  le  foie  malade   vide  la  poudre  instantanée  de  son  sexe-­‐commotion     anus  contre  nature   des  Panthères  couchées  sur  le  bar  effondré   le  strip-­‐tease  continue  jusqu'aux  os   les  enfants  lancent  des  roches  aux  ivrognes   au  corps  poivré  de  libellule   ses  côtes  saillent  comme  une  chienne  racée   et  elle  se  perd  dans  l'horrible  pénétration  des  autres.                

au  popcorn  dérisoire  de  ses  rides  de  bébé   le  cerveau  lui  pigmente  la  face   toutes  des  infections  chaudes,  souvenirs  de  laundromat   où  la  tumeur  incinérée   déteint   l'intimité  répandue.       dans  les  caves  brisées  de  la  prison  de  l'hôtel   toute  la  chine  une  zone  érogène  de  désespoir   on  entend  sa  voix  rauque,  les  veines  pettées     je  sais  nommer  mon  poison     des  implants  de  cristaux,  thé  et  brandy     une  destruction  si  peu  métaphysique     je  m'endors  enroulée-­‐morte     terreur  érectile  nécessaire.                

ses  poignets  désemparés  dans  le  couvre-­‐Ut  en  chenille  lilas   pourquoi  enfin  livrée   sa  langue  attend  encore  le  dernier  autobus   maigre  de  froid   stagne  le  plafond  si  bas  de  tous  les  motels  du  Rang     une  faible  exhortée  aux  yeux  chauds     indienne  de  nostalgie     déshabille  le  nœud  strident   crispe  sa  belle  tête  qui  appartenait  à  tous  les  fermiers  débiles.            

au   premier   rang   les   pimps,   quelques   pushers,   Sardine,   Johnny,   Moineau,   pour   boire   à   l'ennui   du   paradis.   sur  l'avenue  du  strip  se  promènent  les  mexicains  comme  une  poésie  de  la  soif.     un  vieux  client,  ses  membres  en  pines  de  métal  pue  le  déodorant,  tous  les  maris  qui  se  trompent,   des  algériens  tirent  au  couteau,  les  maniaques  en  char  de  l'année  se  crossent  en  conduisant.     ses  talons  s'ennuient  des  déhanchements,  elle  leur  sert  de  toutes  les  secrétaires,  d'infirmière  du   centre  d'achats,  même  de  nageuse  de  l'allemagne  de  l'est,  elle  leur  sert  toute  la  caséine  rouge   des   géants,   son   corps   se   meut   dans   une   salière   facile   à   agiter,   une   machinerie   la   corde   raide   figée,  elle  avorte  les  appels  de  l'avenir   et  déshabille  les  manettes  creuses  du  cosmos   pas  toujours  les  points  de  suture  à  la  même  place   récupère  la  pauvreté   quand  les  banquiers   hypertrophiés  de  luxure   mendient   la  prostituée  sacrée  de  l'enfer     à  tout  poison  la  rouvre.              

une  damnée  freak  d'étoiles   continue  à  la  frontière  du  mal  de  cœur   fresque  des  jeans  vite  dézippés   se  munit  d'un  fix  euphorique   pour  les  mères  des  putains  de  Laprairie.   on  ne  fait  pas  la  cour  bien  longtemps  à  celle  qui  n'est  pas  un  ange,  les  spores  prêtes  à  se  donner,   dans  une  régie  d'alcools  pour  chats  errants.     elle  danse  démesurément,  «Soul  Sister»,  toujours  le  même  disque,  comme  les  huées  du  football   son  clitoris  lourd  pesant  sur  les  mâchoires  de  la  mort.            

une   mandibule   avec   une   véhémence   inouïe,   le   bouncer   s'appelait   Humpty   Dumpty   et   il   est   toujours  ressuscité,  dément,  le  plain  trop  triste.     la  pusher  rose  se  trompe  de  chair     quand  les  seules  nouvelles  sont  vos  maladies     quand  Humpty  sur  son  shift  de  tendresse     le  rye  bon  marché  lui  pourrit  la  voix     donne  sa  gomme  à  un  petit  chien  fétichiste.     personne  ne  peut  abuser  d'elle,  c'est  déjà  fait.     une   vulve   mordue,   fourrée   avec   des   couteaux,   tous   ses   bleus   de   morphine   sur   les   seins,   son   maquillage   de   guerre   offre   la   cible   insolente   de   la   brassière   rapiécée,   les   culottes   à   frange   décolorée-­‐cheap.     la  lumière  crue  d'un  mauvais  éclairage   une  nudité  déconcertante  au  rang  des  méprisées  d'avance   c'est  sa  peau  familière,  non-­‐synthétique   qui  est  provocante     le  verre  brisé  des  bouteilles  lui  enfonce  dans  les  pieds.              

l'infection   du   spectateur   malade   décuple   celle   trop   folle   de   leur   exhibitionnisme   translucide,   déclenche  un  anarchique  jeu  sauvage.   le  fermier  la  tripote  ou  la  suce,  elle  suit  le  cirque  mourant   comme  l'inconscience  de  se  savoir  inestimable.       il  n'est  jamais  fou  quand  il  est  le  mien   dans  l'intervention  de  la  morve  aux  aiguilles  d'argent   jusqu'aux  cernes   hystérique  des  clitoridectomies  échouées     nul  ne  peut  la  guérir.     elle  qui  adorait  la  panique  métaphysique,  les  tavernes,  le  mariage,  les  gangs  de  bicycle,  le  parti   politique     ceux  qui  se  trompent,  ceux  qui  se  tuent.     amazone  pour  la  Cause   la  férocité  désespérée  des  cavernes  de  miel   ses  sécrétions  se  délaissent   dans  la  dissection  des  jouissances  stalactites   du  merveilleux  mauve,  hostie  pénétrée  dont  on  dévisse  la  fracture.              

des  filles  percées  comme  des  perles  s'échappent  de  cette  mosaïque   un  mannequin  dépassé  danse  la  mescaline  pour  mourir.     un  déguisement  impossible   le  strontium  vissé  à  ses  comédons   dans  des  transes   où  les  saintes  se  meurent  d'un  triple  gin.              

coule  le  sang  de  Marylin  sur  les  seconals.     un  3'/2  surmeublé  rue  Hochelaga  vers  le  lit  chaud  de  Ginette,  le  bain  bouché  avec  le  papier  de   toilette  le  plus  doux,  un  téléphone  qui  se  lamente,  une  canne  de  ragoût  de  boulettes  ouverte  sur   la  fournaise  dans  le  vertige  de  pisse  de  chat,  les  plantes  mortes  un  beau  désespoir  étalé  presque   correct.   à   la   sortie   du   vieux   club,   Diane   Paquette   de   son   nom   d'indien,   la   visite   si   affamée   d'éveil,   les   beads  aux  chevilles.   Ginette  se  lave  des  autres,  du  studio  de  massage  de  Jos  Beaudry.  une  infidèle  de  restaurant,  son   beau  make-­‐up  de  taudis  penche  sur  le  bol  de  toilette,  elle  rit  très  fort.   sa  table  coule  de  l'encre  de  chine,  la  mayonnaise,  son  signe  astrologique,  un  pur  paprika,  une   cage  à  moineau  vide,  un  Mille  Fiori.     elle   lui   sert   un   bon   steak   haché   avec   les   oignons   manques,   une   mastication   savoureuse   pour   étouffer  toutes  les  plaies  du  paysage,  des  tournées,  escapades  de  travail  à  seule  morale  de  dope.   le  travelling  non-­‐muet  se  collapse  en  baiser  mouilleux,  ses  yeux  s'échancrant  sur  ses  lèvres.   le  bruit  de  ses  bottes  blanches  qui  tombent  du  lit,  la  machine  à  laver  déborde  de  bas  dépareillés,   écarlate  elle  s'attaque  le  corps,  suce  le  ciel  comme  une  écharde.     le  sacré-­‐cœur  de  Jésus  des  voyageurs  de  commerce  sur  un  calendrier  de  1967  pend  au-­‐dessus   de  son  oreiller  comme  un  vieux  bouquet  de  rameaux.   trois  grammes  de  morphine  pour  sa  fête,  comme  un  gâteau  pour  le  diable  et  elle  disait  je  t'aime   comme  un  traître.   sa   boucle   de   ceinture   l'étouffé,   une   main   colorée   sur   son   vieil   anneau   de   mariage,   toutes   les   fossettes  et  les  hormones  dans  un  soupir  comme  l'accouchement.   visionnaire-­‐junkie,  elle  parlait  en  mentant  par  habitude,  un  négligé  effiché,  hard  rock  et  whisky   sour  pour  les  solitaires,  les  perdantes,  les  amoureuses.     cette  fois  l'aiguille  pince  et  le  «five  star»  est  pourri.              

parfaitement  inadéquate  à  une  vie  héroïque     elle  s'abandonne   une  indulgence  mi-­‐asthmatique  de  ses  douces  pertes   son  dernier  stripping  humide     rentre  la  délacer  des  banlieues.            

Ginette  vulgaire  au  parler  enchanteur  de  gutturales,  son  corps  chromé  par  le  québec,   un  yoga  véritable,  danse  athlétique  sublimement  bandée.     la  danseuse  a  les  totons  pâles  à  soir:     amphétamines  et  gonorrhée.     Personne.     juste  les  enfants  du  propriétaire  par  la  porte  entrouverte  qui  regardent  et  applaudissent.   Gisèle,  dix-­‐huit  ans,  deux  enfants,  lit  des  photos-­‐romans  sur  son  rhum  and  coke.   en  face  d'elle  la  grosse  Micheline  blonde  à  lunettes  avec  son  cul  supersonique,  divorcée  après   trois   mois   de   mariage,   crie   qu'elle   veut   arrêter   de   voyager   et   retourner   travailler   à   la   manufacture  d'habits.   Denise  la  p'tite  crisse  aux  yeux  noirs  de  crayon  vicieux,  un  bébé  dans  l'incubateur,  vit  avec  trois   gars  en  communauté  qu'elle  dit,  et  paye  le  loyer  260$  par  mois.   -­‐  chu  obligée  de  continuer  pour  payer  la  gardienne,  pis  j'veux  m'acheter  une  Camaro.   -­‐  on  le  sait  tu  pognes  à  La  Sarre,  là  ostie  les  habitants  regarderaient  une  vache  danser!     Patsy   de   Sainte-­‐Monique,   la   grande   Caouette,   Aline   Du-­‐chesneau,   la   petite   Maltais   de   Saint-­‐ Wilbrod  des  colosses  de  l'électricité:   -­‐  c'est  meilleur  à  l'Union  pis  au  Royal  à  Aima.   -­‐  moé  tu  peux  être  sûre,  m'as  sortir  de  la  game  avant  d'me  faire  poquer.   -­‐  il  avait  des  petits  trucs,  i'faisait  trop  ben  ça,  j'i  ai  redonné  son  trente  piasses.   -­‐  maudite  folle,  t'aurais  pu  le  garder  pareil,  i'est  assez  dur  à  gagner.   Ginny  joue  de  la  guitare,  ramasse  pour  s'acheter  une  terre  au  Nouveau-­‐Brunswick  avec  son   tchum.     une  école  de  réforme,  les  mentales,  les  droguées,  un  alcool  pas  de  glace.     -­‐  il  me  donne  des  rendez-­‐vous  dans  l'ouest  pour  ne  pas  être  reconnu,  i'  dit  qu'il  va  me  présenter   sa  mère  en  Gaspésie,  pis  qu'i  va  me  faire  refaire  le  nez.     -­‐  je  vas  continuer  un  bout  de  temps,  faut  ben  que  je  trouve  l'argent  pour  payer  un  bon  avocat,  je   veux  la  ravoir  la  petite.     séparée   par   une   cloison   pour   ne   pas   contaminer,   la   chanteuse   quétaine   Diane   Morgan   de   son   nom  d'artiste.  

  l'épaule   démanchée,   des   points   de   suture   dans   face   depuis   la   bataille   de   motards   à   Mascouche,   mange  le  fameux  bouilli  au  Saint-­‐Georges  avec  la  négresse  de  Mistassini.   elle  m'avait  dit:  «quand  tu  as  ça  dans  le  sang...»  et  je  ne  l'avais  pas  crue.     «goddess  of  love»  de  la  rue  Panet,  Thérèse  la  rousse  aux  longs  cheveux  magnifiques,  celle  qui   suce  les  garcettes,  plogue  cjms  au  boutte  sur  les  tables  vides.   avortée   lundi,   elle   danse   le   mercredi,   amertume   désinvolte,   une   telle   froideur   de   sauvagesse   dans  sa  jupe  en  vinyle  rouge.   les  micro-­‐ondes  de  la  beauté  programmée,  un  tour  guidé  de  l'horreur  et  un  autre  show  pour  les   vieilles  puritaines.   «i  can  see  the  way  you're  dressed,  that  you  are  not  fitted.»   la  folie  est  en  elle,  bien  avant  la  surexcitation  dans  la  fumée  et  la  musique  cheap.     l'intimidation  se  fera  dans  nos  gênes.     Jackie  la  matrone,  le  moteur  brûlé  comme  son  BSA.,  noye  sa  peine  d'amour  au  Bol's.     la  p'tite  barmaid  Nicole,  ancienne  hôtesse  d'un  club  de  piscines  hawaïennes,  est  partie  travailler   à   Los   Angeles,   en   amour   avec   un   chanteur   mort,   elle   réalise   juste   trop   tard   l'impossible   de   s'excuser  en  produisant  des  enfants.     la  bouncer  dans  sa  colère  a  complètement  déchiqueté  le  poodle,  comme  un  rock  de  protection.     le  bar  était  glacé,  la  solitude  exemplaire,  Nicole  dans  la  mustang  rouge  de  sa  sœur  allait  au  bout   du  monde,  son  rouge  à  lèvres  un  peu  dépassé,  en  fumant  des  «shotguns  »  en  arrière  de  l'hôtel.     mais  c'est  Diane  que  la  police  cherchait.  Diane  si  belle  les  menottes  dans  le  dos.     un  Chicken  Soo  Guy  dans  tous  ces  split-­‐levels     pour  une  pimp  dans  le  recel  de  salpingites     avec  son  beat  western  de  mener  la  vie     son  Vapona  nous  étrangle.     Les  Pinkertons  peuvent  bien  garder  toutes  les  bijouteries  pour  la  non-­‐pénétration  chevelue  en   elle  éclatée.     jusqu'au  boutte  de  ton  shift   un  slow  sur  les  bancs  de  bois  du  local  des  motards   folie  douce  s'ennuyait  d'un  chat  perdu,  la  morphine  une   transplantation  tatouée  sur  le  cœur   ses  sinus  gonflent  les  crachats  de  la  folie  

quand  le  mode  d'emploi  ne  s'applique  pas  à  reculons   la  mort  de  Bébé  l'avait  ébranlée  à  tout  jamais   et  le  vagin  n'avait  plus  d'âme.              

le  déchirement  ne  va  pas  nous  quitter     un  abonnement  éthylique  narcomane     comme  la  névrose  des  chiens.     prête  pour  le  combat   toutes  les  algies  pour  celle  qui  croyait  au  show-­‐bizz   ses  bijoux  d'or  plaqués  s'enflamment   au  cocktail  ébleuissant  des  doigts  moites   speed  sa  tristesse  gypsie   se  phénixe  des  pivoines,  pasties  de  reine   dans  le  bar-­‐salon  des  paupières  mécaniques   pour  les  ivrognesses   il  y  a  quelqu'un  dans  son  acid.     elle  rit  blonde  de  peroxyde   les  putains  roses  ont  toujours  un  couteau  dans  le  dos     un  enfant  mort  et  le  frigidaire  vide.            

elle  connaît  la  distance  du  choc  des  verres  et  se  meut  agilement  de  par  la  vie   elle  s'amuse  de  tout  et  ne  tombe  pas  pour  les  sourires  ou  les  nombrils  tachés.   tous  les  après-­‐midis  elle  se  tient  nue  dans  la  boîte  de  téléphone  signalant  longue  distance  pour   de  l'aide  un  lundi  bleu  sous  l'amoncellement  des  perles  renversées  sur  sa  poitrine   pendantes  comme  des  langues  par-­‐dessus  la  clôture     de  sa  robe   loquace  dans  le  temps,  sans  musique  ni  bière  comme  le  cristal  dans  ses  bras  entaillé   une  douceur  bête  comme  un  goût  de  bras  musclés   à  l'oxygène  suprême,  les  rouages  se  noient  du  quotidien   de  givre.              

Ginette  emprunte  l'autoroute  du  paysage   sa  voix  grave  de  femme  indienne  heureuse  dans  un  lift  quelconque   la  salve  de  danse  dans  la  trompe  avec  un  bulletin  paroissial  un  goût  de  patates  pilées  sur  le   highway   rebelle  à  l'envers  de  banalité,  la  slutch  et  la  noirceur  d'un  cinq  heures  d'hiver  devant  les   épiceries   le  jus  du  bordel  psychédélique  versé  sur  l'autoroute   des  Tranxène  pour  visiter  la  petite  Julie   sa  petite  fille  aux  pattes  sales  née  sur  le  coin  de  Drolet,   une  sculpture  dansante   un  suspense  désespéré,  peut-­‐être  l'apparition  de  l'indéfectible  révolutionnaire.   toute  la  maison  de  campagne  a  l'air  d'un  pyjama   souffrante  et  dangereuse   le  plancher  craque  et  les  murs  halètent   la  table  répandue  où  un  ancien  gourou   s'assassine  de  hot-­‐dogs   une  délinquante  se  lit  les  fables  de  Lafontaine  sur  le  chemin  des  plinthes  d'un  appartement.   tant  qu'à  la  vieille  femme  de  la  commune  elle  avait  encore  perdu  son  adresse   «regarde-­‐moé,  c'était  moé  le  malheur»  avait  dit  la  grand-­‐mère  Bertha.   on   dit   qu'un   peuple   vit   nu   et   ne   construit   pas   de   maison,   il   suffit   de   le   regarder   pour   tomber   malade  et  mourir.      

 

ici  se  pétrifie  la  fièvre  jaune  des  peaux  blanches.     les  chattes  étaient  toutes  enceintes  en  avril,  comme  un  goût  de  peau  douce   dans  les  bras  de  sa  blonde  Diane,  Ginette  vient  fort,  raide  et  chaud.     Ginette  pleure  quand  une  fille  la  crosse:  c'est  une  belle  image  de  cinéma.     friction  et  kérosène,  la  sueur  goûte  bon   une  cow-­‐girl  embrasse  la  hors-­‐la-­‐loi  et  lui  donne  refuge.   elle  enseigne  à  ses  enfants  gay  de  mourir  en  flamme  plutôt  qu'infirmes.   et  crunche  le  cunnilingus  bombe  folle  comme  des  biscuits  Lido  Petit  Beurre.          

 

en  soie  moirée  chinoise,  seule  au  milieu  du  plancher  verni,  seule  comme  face  à  son  destin,  le  jeu   d'échecs  avance  des  verres  pleins.     quand  les  élastics  s'abandonnent   un  t-­‐shirt  noir  en  état  de  fragilité,  Diane  avait  inventé  cette  poudre  qui  guérit  les  yeux  rouges.   Ginette  la  petite  sœur  de  salive,  les  sécrétions  passionnées  à  l'intérieur  d'une  anémone  qui  se   désintoxique  lentement.     son  bassin  fond  sur  la  dentelle  moisie.     vulgaire  et  maquillée,  belle  comme  un  berger  inuit     personne  ne  veut  d'elle  trop  heavy  de  tendresse.     un  intestinal  utile,  la  commotion  monstrueuse     des  franges  de  l'intimité     après  s'être  penchée  sur  tous  ses  points  noirs     à  travers  ses  bas  en  filet  percés   l'incinération  déteint,  le  nœud  se  serre,  elle  s'est  livrée  ses  limes  à  ongles  partout,  l'odeur  de  son   shampoing,  toutes  les  fibres  de  son  désarroi,  comme  les  effluves  du  bain  Généreux.            

elle  se  meurt,  la  poudrerie  tue.       fière  des  taches  dans  les  draps  de  la  fille-­‐mystère     de  l'appartement  onze     on  saigne  par  plaisir.       notre  rallye  de  douleur,  un  cancer  à  explorer     une  histoire  d'amour  si  professionnelle  d'émotion     la  barmaid  de  l'au-­‐delà  crache  du  mauve     sous  ses  mèches  crêpées  de  virus  et  d'orgasmes     elle  est  servie  pleine  table.     sur  le  dos  anonyme  des  travestis   je  délace  les  sphincters  du  ciel  décoloré   où  le  miracle  du  mal  de  cœur  danse  jusqu'à  la  mort   je  meurs  d'infractions   pour  la  non-­‐encore  imaginée   qui  se  vit  de  crises  de  pectine.     fascinée  par  Elle,  la  chienne  de  l'Hôtel  Tropicana,     putain  de  pierre   crisco,  savon  et  litière,  une  dislocation  révolutionnaire   les  dents  jaunes  comme  son  journal,  pour  elle  la  police   prend  un  verre   en  enquêtant  pour  savoir   qui  a  volé  les  petites  culottes  de  la  danseuse.            

quand  elle  vit  les  fous,  les  verrues  et  les  dentiers,  elle  s'installa  dans  un  coin  fatigué.     empoisonnée  de  morve   avec  «Bébé»  tatoué  sur  ses  gants  de  boxe,  elle  pensait  aux  jambes  de  la  maîtresse  d'école.     je  m'essuie  avec  des  faces  de  bandits     une  espionne  juive,  belle  comme  un  bouillon  figé     des  ballonnements  d'araignée  exaspérée     Philomène  dans  son  blender  à  soir  de  plaisir.     torse  nue  comme  des  cassées   on  va  faire  bander  le  trottoir  jusqu'à  ce  qu'il  s'émiette  en  jardins.       au  «Pont  de  Paris»,  à  l'«Hawaïenne»,  au  «Tarot»,  au  «Gillie's»,  au  «Roxy»,  hors  de  la  pénicilline   s'étale  toute  la  sueur  du  peuple,  l'étanchéité  contrôlée.            

elle  avait  dit  à  la  p'tite  de  se  tenir  prête.   pour  une  reine  berbère  fatiguée,  quoi  d'autre  que  devenir  criminelle  de  hold-­‐up.   ce  soir  inachevé  décide  de  digérer  son  acid  tranquillement  comme  détecter  la  douceur  sous  les   bracelets  en  brass.   découpée  essoufflante  et  rituelle,  un  puzzle  de  police  par  une  waitress  de  l'impossible.   elle  descend  pour  suivre  la  caissière  de  la  petite  BCN  verte  de  Trois-­‐Rivières-­‐sud  ultra-­‐moderne,   son  logis  repéré.     dans  le  fracas  des  lois  chevauche  la  panique.   à  huit  heures  le  lendemain,  elle  se  déguise  comme  le  travesti  qu'elle  est.   bien   pensé   acheter   une   .22   à   la   petite   Leclerc   à   la   brasserie,   mais   une   stratégie   plus   efficace   l'effleure.   acte  le  tremblement  de  terre  intérieur,  un  couteau  dans  la  gorge  des  jours.   suit  le  fils  de  la  caissière  jusqu'à  la  cour  de  l'école  primaire,  d'un  Polaroid  coince  sa  petite  face   qui  remplit  la  photo  cheap,  des  yeux  d'acier  comme  Bob  Morane.  un  patchwork  doux  et  révolté.   à   dix   heures   se   présente   au   guichet   de   la   caissière,   glisse   la   photo   et   la   retire,   dénombrant   l'emplacement  de  ses  bourrelets  de  potato  chips,  un  excès  non-­‐inutile.            

le  satan  des  autres  joue  au  bingo     avec  les  queens  de  jésus   un  nègre  jaune,  un  juif  fou,  peut-­‐être  seulement  une  belle  fille   écrasée  dans  un  rêve  de  construction   s'enlise  dans  les  ongles  cassés  des  gencives  et  le  sébum  de  nos  plantes  capotées   fatiguées  les  larves  sentent  la  faim  monter     les  peaux  ont  tendance  à  surnager  dans  la  cuve     des  inféodations  toutes  tendres   Diane  attendra  longtemps  le  bulletin  de  nouvelle  de  mort,  avec  le  champagne  et  les  fleurs.   la  fleuriste  avait  les  yeux  qui  papillotaient  sur  ce  speed  qui  crée  les  miracles.        

 

seule  et  vraie,  morte  avec  des  faux-­‐papiers   elle  ne  mérite  pas  l'immonde  tchoppé   puisâtile  gangrène  «désirée  et  gaspillée»   vidées  nous  magnétisons  l'explosion   boules  de  feu  dans  un  repaire  secret   pour  partager  la  quotidienneté  d'une  voix  de  sax   ce  n'est  pas  pour  rien  que  kojak  tuera  les  sorcières   et  les  centres  de  documentation  féministes.   tuée  trop  belle,  fragile  aberration  griffée,  un   effondrement  désemparé  d'obscure  clocharde   son  brouillon  pète  l'écran   torturée  par  ses  deux  bracelets   elle  imagine  le  tartre  des  dents   et  les  cannettes  rouillées  se  muent  en  couteaux.              

son  inévitable  smirnoff  dans  son  verre  de  magicienne     les  veines  prêtes  à  déborder  comme  saillante  au  printemps     très  longtemps  depuis  un  repas  familial     avec  la  dinde  et  le  trimming   l'ozone  d'un  poing  américain  se  greffe  sur  l'est  assassiné.     pour  arracher  la  plogue  d'avec  le  réel  elle  lèche  les  miroirs.          

les  filles  du  ciel  et  de  la  mort   prisonnières  trop  longtemps  dans  les  paliers  de  pisse     une  serveuse  remplie  de  suicides     ses  pores  qui  mal  explosent     uppers  et  downers   se  polaroïd  des  euphories  amnésiques  de  scandale:     on  vit  sur  du  temps  emprunté.     un  débardeur  travesti  qui  s'appelait  Nanette     les  lèvres  mouillées  sous  les  gosses  qui  glissent     guette  les  réactions  de  l'ennemi.     peut-­‐on  changer  ce  qui  est  désespéré   il  n'y  avait  que  des  bandits  fous   quand  infectée  de  terreur  dans  sa  chair  ramollie   la  petite  fille  jaune  s'est  donné  une  mort  étonnante   ses  lacets  de  sadique  collaient  dans  le  soleil.            

au  secours  les  prisonniers  sont  bandés     on  va  cracher  dans  les  interstices  du  doux  spot     et  maintenant  chaque  hit  pousse  un  peu  plus  loin     leur  petit  sourire  de  tristesse  au-­‐dessus  du  décolleté.