DANS LA MÊME COLLECTION
Raymond Bellour, Mademoiselle Guillotine - Cagliostro, Dumas, Œdipe et la Révolution Française. Pierre Restany, Les Objets-plus. Alain Masson, L'image et la parole - L 'Avènement du cinéma parlant. Pierre Restany, Yves Klein - Le Feu au cœur du vide. Michel Thévoz, Art Brut, psychose et médiumnité. Pierre Boutang, William Blake manichéen et visionnaire. Raymond Bellour, L'Entre-lmages - Photo. Cinéma. Vidéo. Paul Martin-Dubost, Le Théâtre dansé du Kerala. Catherine Grenier et divers, Vies d'artistes. Youssef Ishaghpour, Elias Canetti - Métamorphose et identité. _, Juliette Grange, Bal1.11C - L'Argent, la prose, les anges. Pierre Restany, 60-90 Trente ans de Nouveau Réalisme. Régis Durand. Le Regard pensif - Lieux et objets de la photographie. Youssef lshaghpour, Paul Nizan - L 'intellectuel et le politique entre les deux guerres. Edouard Valdman, Le Roman de !'Ecole de Nice. Régis Durand, La Part de l'ombre -Essais sur l'expérience photographique. Jean-Luc Marion, Prolégomènes à la charité. Pierre Boutang, Karin Pozzi et la quête de l'immortalité. Jean-Luc Marion, La Croisée du visible. Jean-Clarence Lambert, Langue étrangère.
Entretiens avec Roger Caillois
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C'était la gurre. Les rigueurs de l'histoire avaint déjà fait que mon père avait abandonné sa Lorraine ·anœstrale, afin de ne pas faire son srviœ militair chez les «prussiens ». Pour des cau.ss à pu près similaires, mon grand-père maternel en avait fait autant. Ces détresses furent notre salut ; ells 1ww• firent naître, ma mère, ma .'iœu.r et moi, en Amérique du Sud. Forts de ces passeport.'i pour la vie, nous pûmes quitter l'J:,'urope et ses promes.'ies d mort, pour débarquer, par un des derniers bateau.r chargés d'autres épaves évadées de la Macabre, au port de Buenos Aires. C'était le wlut. Pour moi, le désespoir. C pays d'acéueil où j 'avais vu le jour mais où j'avais si peu vécu, n'était pas seulement étranger, mais un autre monde, peuplé d'une autre espèce, que je ne comprenais pas. J'avais beau parler sa langue, tout, dans son comportement, m'offusquait. A la Faculté de .« Letras y 7
Filosofia », où je m 'étais inscrite, j'écrivais en français les cours professés en espagnol et qui me découvraient Cervantès ou Lope de Vega, quand je ne rêvais, bouchée, que de Racine et de La Roch
