FILLES-­‐MISSILES     Josée  Yvon    

 

 

 

      Aux  petites  filles   dont  on  se  souvient   qu'elles  n'ont  pas  de  nom  

                     

FILLES-­‐MISSILES        

 

        «  La  douleur  est  entrée  comme  une  pulsion  »              

 

 

 

     Yeats  

D'AUTANT  PLUS     que  ce  décor   n'est  qu'un  rouge  fantôme     que  la  photo  n'a  rien  à  voir  avec  le  visage     mordant  une  féminitude  déjà  blessée   repaire  d'uranistes  très  démasqués     comme  une  collection  d'enseignes  de  tavernes     les  derniers  néons  s'épuisent     le  pli  de  sa  fesse  raconte     des  vieilles  aux  ovaires  séchés   les  mouettes  de  nostalgie   le  rocher  de  l'améthyste   les  chiens   la  terre  du  corps     seule  sur  scène        

*     le  visage  ovale  pépin  de  melon     mousseline  et  aloès     déraille  le  sillon  du  disque     la  paysannerie  se  tisse  les  seins  dans  l'ordinateur   d'un  séjour  si  quotidien   qu'on  dirait  l'utérus  de  ma  peur        

  que  cette  usure  de  l'autre  pied   malgré  «  l'hiver  de  force  »   le  poème  final   la  dédicace   de  tout  un  fin  pays        

*  

LA  PLUS  VIEILLE  ROSE     "She   was   cruel   as   a   ghetto,   rapist   in   the   brutality   of   her   concepts,   quick   as   an   acrobat   in   her   metaphors,   and   ready   to   slay   your   heart   with   an   occasionnai   vein   of   feeling   as   tender   as   the   stem  of  honey-­‐suckle  on  a  child's  mouth."      Tough  guys  don't  dance,  Norman  Mailer,  p.  66       Sa  robe  tricotée  à  volants  et  rubans  à  deux  ans     quand  elle  s'est  jetée  en  bas  du  train   elle  a  été  ensevelie   dans  son  tailleur  rose   voilée  seule  rosée  à  sa  communion     aujourd'hui  elle  cherche  du  jaune   de  l'indigo   du  vert  lime   du  rouge  serin   de  la  mandarine   elle  a  retroussé  sa  robe  de  laine   teint  tous  ses  chimpanzés  en  fushia   le  rose  l'attaque   l'abuse   ne  sert  que  de  pâle  couleur  d'encens   paupières  retroussées  à  avaler     ses  cils     violentes          

DROGUE  DE  BUTCH     Le  frigidaire  ne  garde  plus  que  tes  poppers     la  moutarde     la  mayonnaise   une  vieille  sandwich  piquée  au  sauna   du  café  instant   de  la  bière  en  canettes   sublimes   avec  une  description  méticuleuse  du  char     Un  pénis  saignant  ne  durera  jamais     comme  les  Quaaludes     La  paranoïa  nous  guette   le  cock-­‐ring  essentiel   et  le  sang  bloque  le  «  shaft  »     il  n'y  a  qu'une  waitress     une  old  fairy   qui  a  servi  dans  tous  les  puits  de  pétrole     elle  se  souvient  de  ton  petit  nom  et  tu  es  ravie     mais  elle  ne  sert   que  de  la  vinaigrette  au  roquefort          

L'IMPRÉVISIBLE  FAUCON  BLANC     ne  sont  que  missiles     improvisation     l’est-­‐elle     sur  ses  vies        

FACES     je  ne  rentre  plus   ne  rêve  plus   j’ai  avalé  les  clefs   la  férocité  me  pogne   comme  une  crocodile  qui  s'affame   ou  une  grenouille  qui  s'ennuie   dans  mon  autel  du  deuxième  tiroir  de  l’armoire        

  ne  se  détourne  pas  à  l'exacto     promène  une  mini-­‐jupe  de  février     ne  ferait  pas  de  mal  à  un  ange   trop  habituée  d'illégal     elle  aoûte     refrain  sédatif   une  sorte  de  bonheur  psychotique     vous  l'aimez  plombée     la  vertèbre  sacrée  qui  presse   sur  le  premier  nerf   le  larynx  plastic  d'une  radio  cheap     le  pus  ruisselait  du  trou  bêtement     rasée-­‐punk   la  lèvre  cracha  la  dent   déguisée  hindoue   d'un  accouchement  violent        

*  

L'USAÏQUE     Et  maîtresse-­‐cherokee     agite  le  micro     «  Honey  I  can  be  horny   but  someday  it  might  be  too  late  »     Elles  se  mutilent   parlent  de  rénovation   et  s'avortent  avec  des  supports   des  cailloux  roses   sur  le  passage  des  vraies  araignées   elles  se  déguisent  en  «  otages  »      

LA  SAVEUR  D’ÊTRE  RICHE     imprécise  de  onze  à  huit     dernière  servie   des  raisins  secs  sun-­‐maid   de  Californie  sans  pépin   de  la  poudre  à  pâte  magique     elle  ne  connaît  pas  le  si  bémol  

  danseuse  missilière     dans  ses  pauvres  chaussons   mi-­‐laids   ne  sera  jamais  cardinale   d’un  os  non-­‐poli        

★  

A-­‐JOURNÉE     Cette  belle   des  criquets  elle  réclame   pleure  d'insuffisance   du  fond  du  ventre-­‐marmite     ma  fille  craquelé     peinte  grise  la  petite  abortionnée     le  long  du  fleuve  dans  l'égout  des  siècles     se  baigne  sans  courant  de  l'eau  noire     qui  bulle  au  soleil  et  pue  dans  le  vent.      

À  MA  FILLE  «  NON-­‐LAIDE  »     sonne  l'abénakie     l’envie  de  pleurer     mal  clôturée     tu  ne  savais  pas:   les  criquettes  n'ont  pas  gagné       la  survie     elles  se  sont  suicidées   dans  l'eau   l’exil   ou  le  temps     je  ne  te  dirai  rien       oublie  la  lune      

tous  les  lièvres  astraux   tu  ne  seras  que  cosmonaute  de  ton  sexe   qui  de  préambule  se  joue  

★     Elle  tient  le  sac  d'école  sur  ses  seins     rien  à  voir  avec  la  dame  en  fuite     du  saké  le  front  dans  la  haie     celle  qu'on  ne  baise  plus     celle  que  l'on  plante  vite     se  traîne  au  second  degré     n’a  plus  d'histoires     et  l'eau  bénite  moisit     une  insecte   vide  la  chambre  noire     ni  grilles  ni  barreaux     seule   imperceptible   une  onde…        

  elle  venait  se  chauffer  dans  mon  lit   tard     elle  faisait  de  son  miel  un  nid     raconter  une  histoire     jaquettes  riant  de  flanellette     ma  chicane  :  je  dis  «  je  la  déteste  »     dormons   ses  pieds  gelés  contre  les  miens     un  café  très  fort      

*  

CE  N'ÉTAIT  DÉJÀ  PLUS  UN  RENDEZ-­‐VOUS     mal  au  coeur   de  tant  d'estomacs   un  si  tant  soit  peu  réel     j’ai  caché  mes  pilules  dans  l'oreiller      

LE  COMPLEXE  DE  PETER  PAN     à  l'aube   déchirée  de  cris  de  frédériques     celles  qui  tortillent     réveillent  le  coeur   quand  les  vagues  lèchent  les  fenêtres     et  les  orchidées  s'absentent     sous  la  première  sueur  du  soleil     sous  les  pages  les  plus  intimes  de  ma  peau     pour  celle  qui  vomit  chaque  matin     l'addiction  je  la  connais  trop  bien     et  cette  tache  mauve  crève  les  longues  langues      

FEMME  INCONNUE     ET  TRAHISON  AU  PERCODAN     Soupape  de  décharges     d’endocrines       autobus  circonscrit     la  faim  me  brûle     les  yeux   les  genoux  gelés     aurais-­‐je  mal  ici   de  cette  petite  femme-­‐missile  d'ailleurs   manqué  cet  autobus   dans  l'éperdue  du  néant  

★     dans  les  vapeurs  de  la  jungle   une  fille-­‐condom  éteint  sa  cigarette   biopsie   le  cancrelat   le  nautile   vers  dix-­‐neuf  ans  elle  commence  à  s’asseoir     le  pouvoir  atteint  peut-­‐être  avant     j'en  connais  une  qui  tassait  sa  couche     à  un  an  et  demi  pour  les  mononcles     entre  le  poivre  et  le  mascara     «  sur  table  »  

★     Elle  mange  au  lit     elle  pisse  sur  les  étoiles  aussi     s’assoit  indécente  sur     la  toilette  et  tire     la  chaîne  sur  ses  oursons.     Le  troc  du  sel  berbère   de  ce  faucon  bleu  se  confondant  avec  le  ciel     elle  a  failli  fracasser  la  bouteille     passant  près  de  l'évier     l’émail  s'est  retenu   encore  moi  qui  va  poser  des  vitres  en  février     pensé  «  Les  putains  plus  heureuses  »     rien  à  faire   j’ai  mis  la  vitre  dans  un  sac  vert        

POÈME  POSTHUME  À  MA  CARTOUCHE     Cartouche  ma  femme   d'un  carbone  non  déduit  d'interférences   d'une  même  cellule  nous  nous  voyons   elle  hurle  si  je  la  touche   et  frissonne  fortement  une  excroissance   à  n'en  plus  démordre   ne  sait  rien  des  pleurs   déguise  son  pain   maudite  iroquoise  effrontée  pas  déménagée   elle  ne  trouve  plus  la  main  sous  la  laisse   je  sais  qu'elle  pleure     que  ce  n'est  pas  pour  moi.        

VAGABONDE-­‐EFFICACE     et  cette  envie  du  vide   étourdit   suce  comme  un  aimant     ce  grand  carré  d'espace   invite   et  tremble  dans  les  chèvrefeuilles   et  les  passeroses   comme  le  cléome  sans  le  charme     de  descendre  le  pergola.   Ne  commande  plus  le  doute.  

★     et  la  tenancière  souffre  d'immuno-­‐déficitaire   pleure  d'impuissance   quenouille  qui  s'agite  sans  la  fierté  du  nénuphar   habituée  d'écrire  à  la  noirceur   l'acide  de  la  douche   du  côté  droit  pour  sauver  l'ombre  de  la  main      

*     jean-­‐jacket  fou  de  sang     pend  sur  l'épaule  de  la  petite   ils  ont  tué  les  poulets  pendant     l’étude   le  parc  désert   elle  a  repoussé  la  sauce  blanche     pour  toujours  comme  des  chevaux  sans  selles     cette  immense  fournaise     où  tout  éventail  a  disparu   cette  douleur  qui  pointe  avec  les  clés  du  fermoir   hagarde   il  ne  demeure   que  l'art  de  boire  sans  soif.      

NANCY     il  l'a  choisie     c'était  la  plus  belle     il  était  nain     et  elle  aussi.    

 

CHINA  WHITE     un  numéro  perdu     plages  vides   tu  lances  des  moules  au  chat   ne  te  soucies  plus  de  mon  bikini     la  solitude  ne  s'extracte  jamais     du  coeur     oublie  la  possession     parle   tout  manque     sauf  ce  trou  bleu     chicken  ou  à  la  king?      

*     Le  coelacanthe   plus  ancien  que  le  dinosaure   les  yeux  des  infantes  vieillissant   poussent  des  mousses  lépreuses   les  giroflées  saignent  putrides   ses  longs  cheveux  blonds   semaient  des  flammes  de  chienne   son  visage  de  délicate  poussière  l’entame     la  suie  de  son  épaule  a  un  parfum  fin   d'huile  de  lin  de  joints  «  le  poudrage  »   d'inquiétants  cancers   aux  murs  pastels   clonée      

«  JE  NE  JOUERAI  JAMAIS  POUR  LE  COACH  »     Celle  qu'il  fallait  perdre     fille  de  ficelle     de  bicycle.     Elle  a  lavé  les  cendriers     fini  le  bout  de  la  gloire.     S i   tu  n'avais  pas  si  soif     tu  comprendrais     star  de  moitié  de  vie     et  pourquoi  pas  «  let's  get  drunk  tonight  »     «  everybody  has  to  pay  a  day  »  (Lou  Reed)     moitié  de  vie     moitié  de  rêve     que  fais-­‐tu      

FILLES-­‐MISSILES     inuit  de  quoi     donne-­‐moi  ton  cul   qu’avons-­‐nous  à  faire   du  maïs  de  Cleveland     et  des  polyvalentes  douces      

*     et  que  vaut  ce  spasme     une  cambrure  du  dos   strate  ratatinée   une  si  petite  inféodation   dans  des  bras  mêlés   auront-­‐ils  voulu  que  les  brûlures  des  saillies   ne  soient  qu’un  premier  degré   un  si  petit  meurtre   un  si  petit  pays   la  saga  pré-­‐pubère  naïve  ressuscitée   est-­‐elle  encore  de  race  ma  fille  exsangue      

LUCIANNA     Habituellement,  sa  mère  l’amenait  :   trop  de  bouches  à  nourrir.     Le  père,  quand  il  ne  trouvait  pas  à  la  marier.   Une  grand-­‐mère   ou  une  tante  héritée  d’orphelines.       À  quatorze  ans,  petits  seins  qui  poussent   un  flirt  de  bum  de  quartier   la  mère  sortait  l’économie  de  sa  grosse  sacoche   quarante  dollars,  enlevait  la  robe  de  Lucianna,   par  peur  qu’elle  soit   déchirée.   La  mère  pouvait  regarder  à  travers  un  cadrage   d’où  sa  fille  ne  voyait  pas   mais  le  plus  souvent  elle  quittait.   Trois  trapus  pénètrent  Lucienne,   ils  prennent  un  radin  plaisir   pour  une  vierge   elle  crie,  pleure,  saigne   ses  seins  couleuvrent   tellement  ils  la  tètent.   Elle  abandonne  la  première  heure  de  sa  vie,   tient  serré  l’anus   les  poignets  aux  fils  de  nylon.   Ils  la  traînent  par  les  cheveux,   ils  ont  le  droit  de  la  frapper.       Il  enlève  sa  capote  pleine  de  poils,   lui  rentre  le  sexe  dans  la  gorge   elle  vomit,  apprend  le  sperme,  suce,  avale   elle  verra  encore  autant  d’hommes  mûrs   surtout  bandés-­‐dur  dans  son  gosier.   Le  «  Traitement  »  durait  une  heure,     agenouillée  dans  cette  position  machiste   celle  qui  n’avait  jamais  vu  de  sexe,   et  celui  dans  le  vagin   qui  touchait  celui  dans  l’anus   et  sa  bouche  à  force  d’être  frappée   commençait  à  sucer   immatriculée   parfois  sa  mère  la  rhabillait,  la  consolait.    

Ou  bien  Lucianna  devenait   la  meilleure  putain  milanaise   ou  bien  elle  devenait  folle.        

                                     

LA  BELLE  NUIT  DES  ÂMES    

«  Les  pires  démons  sont  ceux  qui  vivent  dans  notre  peau.  Margaret  Thrushwood  continue  sa   recherche,  et  lorsqu’elle  s’aperçut  qu’il  n’y  était  pas,  elle  poussa  une  plainte  si  misérable  que   tous  les  bébés  de  l’endroit  se  mirent  à  pleurer  ;  et  elle  continua  sa  recherche.   Il  n’était  pas  allé  en  enfer…  »   Hitler  peignait  des  roses,  Harlan  Ellison      

LA  BELLE  NUIT  DES  ÂMES     Elle  n’a  plus  de  nez     pourtant   elle  porte  des  anneaux   de  ceux  dont  le  silence  est  joseph   naine  dans  une  nuit   d’odeurs  violettes   de  cochons   de  vieux  têtards.        

*     pire  qu’une  mante  religieuse   elle  te  laisse  vivante     de  cet  âge  qui  embellit  la  maturité  d’arrogance   d’un  tel  destin  tragique   fille-­‐robot   fille-­‐cave   fille  de  mansuétude   ne  cherche  plus  la  chaise-­‐roulotte     ses  bretelles  agissant  comme  poulies  d’arbres   ou  de  brassières      

  Tu  as  fait  l’amour  hier   comme  une  esclave   (been  downtown  slave  romancing)   bitch  dansée  déchaînée   Tu  couches  avec  n’importe  qui   parce  que  la  plénitude  de  perdre     un  amant  t’envahit.      

*  

*     Le  pitt-­‐bull  harnaché  sur  le  dos   calmement  ils  ont  dit  :   «  Droppe-­‐le   tiens-­‐le   bouge  pas  »   Elle  s’est  couchée   a  reçu  la  balle.   Tâte  son  pouls  insipide   un  glissement  de  texte   couleur  corridor   un  panonceau  de  canuck  folle     Propriété  interdite   son  cuir  de  peau   grain  de  dindon   dégage  des  champs  de  myosotis   sans  aucune  science-­‐fiction.      

  fille  pour  son  look   pour  son  cul   macho-­‐lobo-­‐tatou   les  égyptiens  figuraient  la  Pensée   par  un  hiéroglyphe  en  forme   de  cœur   gangs  de  voleurs      

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EUGÉNIE  JONES  (ou  la  vie  volée)     «  Je  pleurerais  de  honte  devant  la  beauté   Mes  tulipes  poussent  comme  des  petites  chiennes   J’ai  cinq  ans  et  ne  serai  pas  un  dur.  »     Institutrice  dans  un  rang   ensuite  dans  son  petit  commerce   elle  buvait  son  gin  tranquillement   connaissait  tellement  la  confiance   ou  le  crédit  des  clients.     Sa  fille  Hermine  étudiait  par  défi   montait  au  haut  du  silo  à  grains   voulait  devenir  architecte   mais  n’a  pas  réussi  à  les  séduire     Sérieusement  ses  souliers  blancs   travaillent  dans  un  restaurant   cors  aux  pieds     Elle  s’endort  partout   les  plasters  n’ont  pas  raison  de  sa  misère   l’université  la  méprise     complice  de  sa  chevelure   de  sa  veste  de  cœur   de  son  déhanchement      

Corrosive,  elle  brûle  les  sorcières     Engénie  Jones   seule  un  soir   pour  un  si  maigre  avoir   des  voyous  l’ont  assommée     Elle  avait  90  ans.      

STRONG  ME  STRONG     des  habits  de  lumière   la  manie  du  quantitatif       ce  ton  rauque   ce  mouvement  des  hanches       dérouler     dit-­‐elle   finalement  j’aurais  voulu  être  la  maîtresse   pleine  d’épouses  et  d’infantes     j’aurais  rêvé  d’un  paradis     le  dandysme  de  Judy  Davies      

BERSERK     Elle  sentait  la  chèvre   ne  mangeait  que  des  galettes  asyme   fille  de  montagne     godasses   jupes  empilées  d’où  ne  sort  que  le  mollet  poilu   folle  de  crinière   aussi  ramée  que  les  mêlées  d’un  vieux  chêne   fille  d’un  autre  siècle   elle  s’étend  dans  l’herbe  sur  le  sentier  des  roches   les  fleurs  s’ouvrent  et  se  ferment   lui  signalant  l’heure     et  elle  retourne  au  troupeau     je  garde  encore  sa  tache  de  baiser     sur  le  sein        

*     «  Le  canard  du  doute  aux  lèvres  de  vermouth  »     De  ce  papier  vit-­‐on  en  transfusion     touffes  d’iris  et  rosiers  monstrueux   la  marjolaine  aussi  souple  et  consentante   qu’un  torse  de  femme   le  lierre  de  Boston  trop  dense  des  dolics  d’Égypte  devant  Hérode     l’hydre     le  sanglier   la  pomme  d’or   les  mainates   la  vie  n’a  pas  changé  :   ils  s’allument  une  cigarette   et  se  marient  parfois    

Lautréamont  

  un  havre  trop  profond   de  la  bourriche  de  baleine     copula     se  transporte  selon  les  bancs  de  la  plaie   ou  du  couteau     le  temple  rouge   s’ouvre  sur  la  terre  des  algues   dallages  colorés   un  crapaud  ondulant        

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  pierre  du  sacrifice  et  la  date  du  lapin   des  roseaux  se  versent   sur  les  braseros  et  les  lèvres  de  serpents     un  autel   de  bandeaux  de  pur  cuir       la  jeune  fille  sacrifiée   offrande  pour  les  oncogènes      

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DÉTACHÉES     «  C’est  justement  quand  ils  sont  au  pire  d’eux-­‐mêmes  que  les  êtres  humains  sont  les  plus   intéressants.  »   H.L.  Mencken,  12  janvier  1943.     Le  nombril   le  menton  double   elle  travaille  excessivement   elle  figure  de  trop   même  quand  elle  prend  un  break   elle  démesure     la  caravane  de  coquerelles     n’a  pas  vu  le  monstre  tapi   il  se  promène  entre  le  miroir  et  le  sapin   sans  issue  aucune   si  ce  n’est  une  librairie     une  futile  érablière       et  l’ophtalmologiste  a  dit  :   «  When  your  eyes  is  tired   just  close  your  lids   it  will  recover  »     Savait-­‐il  à  l’oreille  d’une  muette   de  quel  meurtre  il  parlait.        

AVEUGLES-­‐DÉLURÉES     petite   elle  parle  à  la  tarentule     à  la  tourterelle     au  poisson  rouge   je  l’envie  :  elle  ne  comprend  pas  qui  est  distance   Manon  (elle  disait)   porte  des  bottes  mi-­‐cuisses  noires   d’où  les  chaussons  mauves  dépassent   dit  «  Quinze  ans…  »     du  provolone     elle  articule  mal  sous  les  arcades   d’un  mauvais  mauresque     solitude  et  école  :   quand  sa  petite  amie  a  été  écrasée   le  chauffard  a  ri      

PARA     Les  enfants  sont  encore  venus  frapper   depuis  trois  jours  matin  midi  et  soir   sans  arrêt  me  cache   veux  répondre   mais  suis  dans  l’impossibilité  de  parler.   Hier  péniblement  dramatiquement,   ils  m’ont  assaillie.   Ai  ri  parlé  de  rien  etc…   Le  plus  vieux  sur  ses  grandes  pattes   m’a  donné  une  lettre  :   «  Ça  fait  une  semaine  que  le  facteur  te  cherche…  »   Leur  donne  le  petit  change  par  habitude   ils  s’enfuient  au  magasin  du  coin   où  en  ce  siècle  d’épicières   elle  vend  encore  des  bonbons  à  la  cenne     C’était  le  fameux  amour  en  retard…      

  À  Mitchell  ma  belle  cherokee   le  poème  le  plus  rose   où  sont  encore  tes  chaînes   «  clap  in  your  hands  »   je  ne  serai  si  tu  le  veux   que  le  fluor  de  ton  indécence.      

*  

    brune  un  chef-­‐d’œuvre   me  comprend  sablonneuse     coulent  les  rizières  de  sang   rye  and  ginger   adorables  elles  se  couchent   sur  la  main  comme  une  caresse   mon  matou  castré   prix  d’ami   râle  une  demi-­‐odeur  de  perroquet     qu’à  prix  d’une  armée     les  héritières  ne  trouveront  jamais      

*  

                                     

LES  ANGLES  MORTS    

LES  ANGLES  MORTS       une  neurogène  légèrement  vêtue   massacre  l’orgonique   aigle  cauchmar   comme  la  peur  du  noir  pour  rien   avec  ces  pilules  qui  enlèvent  le  goût  du  sang   comme  tous  les  bébés-­‐paresse  affaissés   dans  des  chaises  en  toile   Herpès  Zoster,  acarien  vectoriel     le  placenta  allongé  avec  une  ceinture  en   cuir  marine   black-­‐jack   rougeole  de  cheval  dans  un  grenier   le  velours  agité  comme  une  noce   la  phlébite  mentale  s’étouffe   bougalou  nemesis   les  scorpions  sont  toujours  hors  propos   cédacée   une  perception  sensorielle  supplémentaire   la  synergie  albeit  un  gonzo  sur  le  speed  tousse   quand  l’hologramme  de  Minerve  se  perfusionne  :   si  j’avais  été  iroquoise   un  trio  se  décuple   la  même  différence      

LE  FANTASME  DE  L’IMMACULÉE-­‐CONCEPTION     je  te  caresse  avec  mes  doigts  cassés   avec  de  l’huile  verte  pour  un  repas  baryté   pour  fournir  les  pièces  à  mesure   du  blanc  pour  les  yeux   mille  petits  ballons  dans  le  cerveau   les  pectoraux  tressaillent   la  gonflette  s’insinue   pour  détruire  les  radicales-­‐libres     pour  l’agonie  d’un  peuple   dans  la  Fucketeria,   l’œil  de  la  tempête   déesse  dans  la  taïga     dans  la  danse  des  derviches  malades   elles  blêmit  vide   ce  qui  n’était  pas  son  rôle      

 

  mal  à  l’épaule  droite   de  tant  d’  «  ouvrages  »   humble  d’une  affection  lapine   sans  ton  réflexe  de  beauté  douce   ton  corps  perlé  fou   embué  triste   ne  suis  qu’une  azimut  au  plancher      

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*     m’enracine  sur  le  difficile   habite  une  gale   sorte  de  corsage  vert  sale  électrique   Peau  d’Âne   n’importe  où  entre  le  ciment   pas  de  tendresse  plus  profonde   qu’un  mal  sournois     en  perte  de  châle  de  réaction   dans  l’oreiller  des  lumières  bleues   qui  réduit  de  mettre  au  monde   toute  fille  trop  classique  de  rêve  déchirée      

*     si  souvent  de  peine  qu’occulté  l’hémisphère   que  cette  orange  sans  glace   que  tes  jarretelles  sans  but  défini   que  ton  pain  frais  fait   que  ta  fureur  de  toujours      

*     la  figurine  en  os  d’élan   s’étrangle  de  radicaux  phonétiques   mais  tenait  dans  ses  paumes   le  destin  du  chasseur   le  poème  s’enflamme  et  s’ennoblit   montre  d’un  goût  fade   la  carte  de  presse     dans  le  violent  calmar   Johanna  comateuse   parmi  les  imbéciles  heureuses   civilisées   peut-­‐être   ce  n’est  le  retard  qui  plonge  dans  son  cœur     ma  pauvre  chérie   comment  pourrions-­‐nous  te  délivrer   nous  puisons  dans  le  délire.